Voilà. J’ai décidé d’écrire régulièrement dans ce cahier – payé 2,95 F chez mon épicier – pour mieux comprendre ce que je ressens réellement pour cette fille, et pour pouvoir évaluer les progrès dans mes lamentables tentatives d’approche.

Pour l’instant, je suis dans l’impasse. Comment avouer à quelqu’un que moi, Romain, 25 ans, ai besoin de me confier à un journal intime – vieux cliché pour midinettes – parce que je suis obsédé par ma voisine de palier ? Imaginez-vous la honte que cela serait ? …

Incompréhension. Jusqu’à présent, je n’ai jamais eu BESOIN d’une femme. Comme beaucoup de mecs de ma connaissance, j’ai eu pas mal de filles dans ma courte vie, mais n’ai pas une seule fois expérimenté ce que l’on appelle communément «  L’Amour ».

Un résumé de ma vie sentimentale ?
J’ai perdu ma virginité à un age honorable : 15 ans. Bien sûre, je ne pensais qu’au SEXE. J’ai couché ensuite avec une vingtaine de nanas qui s’attachaient parfois à moi, mais que je larguais au bout d’une nuit, d’une semaine, d’un mois grand maximum, faute d’amour.
Et puis j’ai cru quelquefois tomber amoureux de certaines, qui n’étaient d’ailleurs pas les plus jolies, ni les plus intelligentes, mais qui, ayant senti mon attachement, et peut-être dans une tentative maladroite de l’éprouver, devenaient de vraies chieuses possessives, folles de ménage, ou folle du cul. Avec d’autres, bien sûr. Et, autant le dire tout de suite, je ne peux accepter chez les autres les propres défauts que je n’assume pas tout à fait chez moi.

Voilà pourquoi tout ceci est incompréhensible.

Je suis obsédé par cette fille, Zoé. Son nom est sur la porte, à côté d’un autre nom – bordel ! – Zoé Duval & Marco Renard.
Je crois ne jamais avoir entendu un nom aussi ridicule.
Il est évident que cette fille mérite mieux, et ce n’est pas ici ma jalousie qui parle, seulement mon empathie …Pense-t-elle réellement pouvoir être heureuse en s’appelant un jour Zoé Renard ?

Je ne comprendrais jamais les femmes …
Quoi que celle-ci ne soit qu’une jeune fille. Elle comme lui semblent ne pas avoir plus de vingt ans.

Je sais, elle est probablement un peu jeune pour moi, mais ne serait-elle pas mieux avec un VERITABLE homme plutôt qu’avec cet adolescent attardé dont elle a du s’enticher parce qu’il n’y avait rien de mieux à l’horizon ? …

Elle est fine, douce, avec des yeux couleur de miel, et ses longs cheveux toujours retenus par un foulard. MY GOD ! Voilà que je parle en poète, moi qui ai toujours descendu en flammes le romantisme et la fusion entre deux êtres à mes ex.

Mais elle… ELLE !
Non, je ne veux pas juste la BAISER, je veux sentir dans son cou, voir de la tendresse dans ses yeux, me réveiller à côté de son corps doux et chaud, hmmm …

Voilà que je m’égare. Je crois que je suis un peu fatigué d’écrire. Il est déjà une heure du mat’. Demain, je bosse, bien sûr … et puis les trois whisky-coca que j’ai ingurgités commencent à faire effet. Je me sens mou, flou …
J’essayerai d’écrire encore dans les jours qui viennent, bien que je commence à douter sérieusement de l’intérêt de cette entreprise …

Je l’ai vue ce matin, en nuisette dans sa cuisine en train de préparer du café.

Joli réveil …
ELLE et « lui » habitent deux portes plus loin, celle située juste devant l’ascenseur, et fort judicieusement, leur appartement est légèrement décalé par rapport aux autres : C’est ainsi que je peux apercevoir leur cuisine de mon salon. Et c’est comme cela que je l’ai connue.

Il faut dire que la première fois que je l’ai aperçue, elle était nue, en train de faire la vaisselle. Et forcément, ça crée des liens …

C’était il y a deux semaines à peine. Je savais bien que quelqu’un venait tout juste d’emménager, mais je n’avais encore rencontré personne. Aussi, j’étais plutôt ravi que ce soit une jeune fille aussi charmante, jusqu’au jour où j’ai vu les noms sur la porte.

Ils étaient écrits à la main, d’une écriture ronde et enfantine, sur un petit bout de carton blanc.

Zoé Duval et Marco Renard.Bon sang …
C’est à partir de là qu’elle est devenue cette sorte d’obsession qu’elle représente pour moi, actuellement.

Je me suis mis à mater, moi qui jusqu’alors n’avais rien d’un voyeur.
Et c’est toujours la même fille dans mes rêveries érotiques, à présent. ELLE.
Rien qu’elle. Zoé.

La S….. ! Ainsi, le dicton « toutes des salopes, sauf ma mère » se vérifie …

Pourquoi, mais POURQUOI m’a-t-elle ignorée avec autant de superbe ?
Pour sa défense, certes, je me suis montré on ne peut plus ridicule, mais était-ce une raison pour me réduire à néant, pour briser mon espoir dans l’œuf ?

Notre première vraie rencontre restera donc un des moments les plus humiliants de toute ma vie ; probablement ex-æquo avec cette soirée – lorsque j’avais seize ans – que j’avais passée, la braguette largement ouverte, sans comprendre pourquoi toutes les filles refusaient de danser avec moi et s’esquivaient en gloussant.

Laissez-moi vous expliquer comment j’ai pu en arriver là …

En fait, pour être honnête, tout ceci n’est qu’un imbécile concours de circonstances. J’étais déjà passablement déprimé en sortant du boulot. Il était dix-neuf heures.
En quoi consiste mon job ? Je m’occupe de vendre des encyclopédies aux clients d’un club de livres …
Je dois traîner dans la boutique, repérer les pigeons éventuels, les renseigner, leur poser des questions pour gagner leur confiance, puis les entraîner jusqu’à mon repère : une petite table ronde au fond du magasin.

Là, j’entame mon petit speech vendeur sur mes irremplaçables encyclopédies, qui peut, parfois, durer jusqu’à deux heures sans aucun résultat.
Plus particulièrement en ce moment, d’ailleurs, car – le croirez-vous – je n’ai plus le cœur à convaincre des personnes innocentes à tout prix, et j’abandonne à présent à la moindre hésitation.

Le pire est que nous ne sommes payés qu’en fonction de nos ventes, et qu’il arrive souvent que des personnes annulent après avoir signé pourtant de plein gré.

Dans ce cas-là, on peut m’enlever la somme que j’avais touchée pour cette vente, jusqu’à trois mois plus tard.

C’est d’ailleurs ce qui m’est arrivé aujourd’hui : deux annulations coup sur coup, conclusion : du fric en moins.

Ajoutez à cela le fait que j’aie très peu de contacts avec mes « collègues » ( forcément, je bosse seul) et des relations très superficielles avec les vendeurs de la boutique où j’exerce, et vous comprendrez que mes journées de travail ne sont pas tellement joyeuses.

Aussi, à peine étais-je rentré chez moi, que le gros coup de blues, le vrai m’est tombé dessus. Symptômes : épaules qui s’affaissent, sensation d’étau qui enserre la poitrine, grosse boule dure et tenace dans la gorge.

Et j’en savais la raison : ici, je ressentais encore plus la solitude.
Non seulement j’avais raté ma vie professionnelle, mais ma vie sociale et sentimentale était également un désastre.
J’avais entendu Zoé rire, en passant devant sa porte. Fermée.
Et moi, ici, j’étais seul, seul avec ma main droite, certes, mais seul.

Si au moins j’avais pu avoir une fille à moi, elle m’aurait écouté gémir mes problèmes, je l’aurais embrassée, nous aurions fait l’amour comme des sauvages et …
Enfin. Voilà ce que je pensais. Aussi j’avais décidé qu’il me fallait rapidement une présence, une oreille attentive, bref, mon meilleur pote.
J’ai donc appelé Vincent, qui – et je l’en remercie – n’a pas posé de question et s’est résolu à passer la soirée chez moi en quelques secondes. Avec une surprise …

Sacré Vincent, qui ne se déplaçait jamais sans son « herbe thérapeutique ».

Je n’avais plus fumé depuis deux ans, donc j’étais à la fois nostalgique et plutôt excité à l’idée de me replonger dans l’état de l’adolescent attardé toujours défoncé, que j’étais auparavant.

A 23 heures, nous en étions donc au troisième, les yeux explosés, scotchés devant l’écran qui diffusait un Best Of débile. La fringale typique venait nous tenailler et je m’était donc décidé à aller faire quelques achats chez l’épicier à quelques mètres de chez moi.
Evidemment, j’étais dans un sale état : j’avais la bouche pâteuse et le verbe lent, le fou rire facile et une démarche mal assurée.

Pourquoi a-t-il fallu que je puisse enfin parler à cette fille, ce soir-là ?
Pourquoi n’ai-je pas pensé à me recoiffer sommairement, où a mettre autre chose que ce vieux bermuda en jean frangé aux genoux ?

( Parce que j’étais défait. Parce que c’est ce bermuda qui m’est tombé sous la main en premier, et pas autre chose …)

J’espérais donc être le seul dans l’épicerie ce soir-là, faire des achats rapides, et qu’on ne m’adresse surtout pas la parole.
C’est lorsque je jaugeais les baguettes qu’elle est entrée. Emmitouflée. Essoufflée. Adorable, évidemment.
J’ai eu un petit coup au cœur et j’ai essayé de me ressaisir.
Je lui ai adressée un sourire du type irrésistible – du moins le pensais-je – alors qu’elle passait devant moi sans me voir.

Je ne saurais vous dire pourquoi, n’empêche que je me suis approchée d’elle, et que je lui ai bloqué le passage, entre les yaourts et les boissons.
-« Bonsoir » lui ai-je dit, d’une voix qui se voulait maîtrisée.
-« Bonsoir … On se connaît ? » a-t-elle répondu d’une voix qui se voulait méprisante.
C’était déjà mal parti. Alors, bon sang, pourquoi ai-je insisté ? c’était si pathétique !
J’ai ressenti soudain le besoin de tout lui débiter, qu’on se connaissait très bien, du moins JE la connaissais, je l’avais entendue rire tout à l’heure – d’ailleurs pourquoi riait-elle ? – et puis je la voyais souvent se promener chez elle de mon salon …

Elle m’écoutait en me regardant comme si j’étais un malade qu’il fallait absolument approuver pour ne pas le rendre encore plus fou, et, à la fin de mon discours, elle eu un geste qui me surpris.

Elle s’est avancée pour renifler mon haleine – je pouvais voir son joli petit nez se plisser – puis elle a détourné sa tête en esquissant une grimace.
J’avais juste bu une bière quelques instants auparavant, mais elle a du croire que j’étais bourré.
Je l’ai vu payer sa bouteille de jus d’orange en faisant une moue dépitée qui s’adressait directement à moi, je suppose, et sortir.

Alors j’ai couru chercher de quoi grignoter et un pack de bières – puisqu’elle me croyait bourré, autant abonder dans son sens – et me suis approché du comptoir avec mes petites affaires sans oser regarder mon épicier dans les yeux.
J’ai mis trois plombes à déplier mon billet de 20 balles, et à me rendre compte que je n’avais pas assez pour régler.
Mon épicier m’a alors lancé un regard compatissant puis m’a dit :
-« Allez, c’est bon, va, d’puis le temps, j’te fais crédit. Tu me dois 56 francs, ok ? »

A présent, je suis dégrisé, dans mon lit, et dans le noir. J’entends Vincent ronfler de la pièce d’à côté. J’ai envie de gerber. Et je suis positivement enchanté de me lever dans 5 petites heures pour aller bosser.

Ah, c’est chouette, la vie …